Отрывок из стихотворения

Всего четыре разных вида
Из комбинации крови,
Что лишь с собою совместимы
Ну, а с другими так ни-ни.

Я могла бы прочесть все ноты
На стволах полосатых берез,
Я могла бы спеть тебе, Солнце!
Вышить небо россыпью звезд…

Взвесьте мне килограмм «Веры»
И налейте сто грамм «Блажи».
А есть в продаже крепкие «Нервы»?
Посчитайте и их туда же.
-
Моя судьба завистников коробит.
Что мне сказать их ревностной тоске?
Чужое счастье — как чужая обувь,
Красива, но — увы! Не по ноге…
---
Любовь — морковь, прогулки при луне,
А после загс, штамп в паспорте, жена.
Хозяйством, что принадлежало мне,
Теперь распоряжается она.
… показать весь текст …

У Правды выбор не велик,
он требует один лишь клик, —
что видит, знает.
У лжи он ярок, многолик:
легенды, мифы сочинит
и их верстает.

«Блаженны алчущие и жаждущие Правды,
яко они насытятся!» Христос

«Дьявол борется с Богом,
а поле битвы — сердца человеческие».
Ф. М. Достоевский

Мы живём в стране, где не назвали,
До сих пор, погибших имена…
Те, кто захватили власть, едва ли,
Станут говорить:"О! Времена!"
Нравы их безсовестны, порочны.
Лицемеры! Для них Бога нет!
И, скрепив народ цепями прочно,
… показать весь текст …

Дождь в окно мое потоком
ты не пишешь мне давно,
Крутит память одиноко,
только старое кино

Ангела перед смертью в больнице встретив,
женщина написала ему на солнечном свете:

«-…А можно ли как-то не возвращаться?
А я не хочу сюда больше.
можно душу не рвать на части
И уходить безвозвратно?»

Можно забыть этот
МИР ИЗ БОЛИ
Можно в безвестности растворится?

Можно понять, ЧТО ТАКОЕ СЧАСТЬЕ???
И снежинкою закружится?
… показать весь текст …

прочитай мое сообщение, ну же.
ты поймёшь как мне блядски нужен
я знаю что ты не спишь в три утра точно.
просто знай — это не срочно.

Дождавшись тяпницы, упившись в хламотень,
Поймаешь вертолёты и качели…
Но напрягает следующий день —
Не вспомнить имя… пофик дни недели…
(Gluck)
---------
С понедельника до пятницы
наша жизнь — сплошная задница.
И история отдельная
с пятницы до понедельника.
(ЛМ)

Боль, стекающая по венам стёклами.
Боль, в мыслях застревающая осколками блёклыми.
Боль, шрамами уродливыми на душу налёгшая.
Боль, внутренности прожёгшая.
Боль вечная…
Тут и говорить нечего,
в просторечии она (я)
— бессердечная.
[всем глубоко плевать что изувечена]